Une fois de plus je bois mon café seul dans le living-room. Que vais-je faire de cette vie fuyante et acerbe qui ne fait de moi qu'un spectre errant dans la ville comme dans ma vie?
Dehors l'agitation de la rue bat son plein: la marmaille crie dans la cour d'école, la violoncelliste dingue du troisième étage torture on instrument d'arpèges schubertiens, le marteau piqueur assassine sporadiquement toute possibilité de plages de silence expectées.
Pourquoi rester inerte sur ce sofa bleu, seul et perdu? Je dois cesser de me raconter des salades sur mon métier, ma femme, mon amant et mon mentor... Car malgré toute cette gymnastique sociale qui remplit l'agenda de ma vie, je me retrouve toujours et inexorablement seul, comme à chaque retour.
D'aucuns prétendent défier le temps en s'accordant de multiples relations fugaces et variées, tels des dionysiens. D'autres pensent trouver le salut dans la spiritualité et l'exégèse, tels des acadiens.
Moi, malgré mes tentatives polymorphes, je termine toujours seul dans cette maison, confortablement installé dans mon désespoir, vidé, de cette quête du multiple, de cette dispersion géographique et affective qui me mène de l'extrême Asie à l'Afrique australe, en passant par l'Europe septentrionale.
Qui me mène du lit d'une femme à la chambre d'un homme en passant par I'alcôve d'un ange.
Qui me mène d'un couloir d'hôpital à l'allée d'un cimetière, en passant par des bureaux d'archives...
Solitude, Ô Solitude, me voilà bien de retour dans tes bras, nous voilà enfin seuls, avec nos embarras et nos maux récurrents, dans ce vétuste sofa bleu aux reflets électriques, nous revoilà enfin seuls, ici, à Paris.